Um poema escrito a lápis

Guardo uma vontade que me consome,

de sair daqui. Deste preciso lugar.

Onde me encontro sem saber onde estou,

lugar este, irreconhecível

que já não me pede por rima,

que já não ilustra o que anseio por ver,

que já não me faz querer ficar.

Escondi a minha história, tão fundo aqui

para que ninguém a pudesse encontrar…

nem mesmo eu nem mesmo este lugar.

Olho em volta, procurando por um sinal:

que me mostre que fui feliz,

sem o gesto de sorrir;

que amei intensamente,

sem saber o que é amor;

que mostrasse daquilo que sou feita,

mesmo sem saber quem sou;

Encontrei memórias manchadas

com o presente, já velho,

que este lugar se tornou!

Memórias essas,

Que são como versos num poema escrito a lápis…

podem ser apagadas.

Patrícia Cabecinha  - 11º D 

Sou

Sou noite sem fim

ou claro dia a despontar.

Sou simplesmente assim,

uma folha a divagar.

Sou medo e coragem,

liberdade e prisão.

Sou simplesmente assim,

uma flor em botão.

Sou pássaro livre,

cativo da saudade.

Assim simplesmente sou,

sorriso que não aflorou.

Sou vida e morte,

vento que corre forte.

Assim simplesmente sou,

história que não acabou.

Sou arte e ciência,

impaciente paciência.

Assim serei simplesmente,

verdade e mentira que não mente.

Que morra em vida

no dia em que assim não for.

Que viva em morte

se assim simplesmente for.

Filipa Abreu -12º A 

Água, rua e vento

Água, rua e vento

E pedras no coração.

À semelhança de todos, sou eu.

Único e ímpar, na minha pluralidade.

A cada inspiração, letras e linhas curvas.

Ondas e nuvens e mãos frias de inverno.

Tudo é matematicamente horrível,

À excepção de mim, de ti e de nós.

E os traços que me saem da mão,

São partes de mim que perco pelo caminho,

São matematicamente belos.

Sem raízes, mas com folhas verdes.

Gosto de passear na rua à tarde e passar pelo Mosteiro dos Jerónimos.

É belo e grandioso.

Hoje reparei que faltam lá pedras…

Essas que manténs reféns no teu peito.

E se de repente um pássaro voar por cima da minha cabeça,

Sorrio para ele, abro as asas e sigo-o.

Os bancos estão aquecidos pelo sol, não pelas pessoas que lá não se sentam.

E se fechar os olhos, cheira-me a Tejo e a rio, a cidade e a Lisboa…

Cheira-me a música e a ti.

E já perdido na agonia da alegria e da lembrança que me trazes,

Caminho sozinho na sombra dos pensamentos das árvores do passeio,

A pisar as pedras da calçada. Essas pedras que me têm pisado a mim a vida toda.

Essas que tens tirado do teu peito para atirar ao meu.

Não me tivesses tu atirado, não tinha nada para guardar

No lugar onde Deus me pôs o coração.

Esse mesmo lugar, de onde tu mo tiraste e meteste as pedras que roubaste ao longo da vida

Carlos Victor – 11ºB

A tua voz fez-se ouvir

A tua voz fez-se ouvir

Com um brilho de esperança

Nos teus olhos.

Amavas a terra que te tinha trazido à vida.

Ela prendia-te em si mesma

Com a melodia das searas douradas ao vento

O rugido do rio ao lado da tua casa de adobe

As tardes quentes de verão com sabor a manga e juventude.

A liberdade daquela terra prendia-te a ela

E recusavas pertencer aos muros da opressão

E da gente que não consegue despertar do medo.

Mal sabias tu que quando esses muros caíssem

E o medo se esvaísse em cravos vermelhos

Outras forças roubariam a tua liberdade.

A melodia das searas deu lugar ao som das balas

O rugido do rio calou-se abafado pelas minas

As tardes quentes de verão sabiam a desespero e agonia.

Aprendeste a não recear a espingarda

Mas sim aquele que mandou seu irmão dispará-la.

Tiveste de fugir à dor e deixar tudo para trás.

Embarcaste num futuro incerto

Fechaste-te nos teus próprios muros de exílio

E aceitaste a recusa de sonhar.

Viveste tudo isto e ainda a juventude te corria nas veias!

Agora pergunto-te, meu rapaz

Valeu a pena lutar por aquilo

Que muitas almas pensam que não te pertence?

Sim, valeu a pena.

Pois ainda se vê o brilho dourado das searas

Nos teus olhos de esperança.

E a tua voz faz-se ouvir no rugido do rio

Nas tardes quentes de verão

Da terra que te trouxe à vida.

Leonor Arrimar -  9º A 

Alunos premiados...

Foram premiados os seguintes alunos:

Poemas e os poetas premiados

3º ciclo
Leonor Arrimar -  9º A

Secundário

1º prémio - Carlos Victor - 11ºB

2º prémio- Filipa Abreu -12ºA

3º prémio - Patrícia Cabecinha - 11ºD

 O resultado e os poemas estão afixados na Biblioteca!

Concurso de Poesia

Sem tema obrigatório, o Concurso de Poesia, integrado na Semana de Leitura da Escola Secundária do Monte de Caparica, envolveu os alunos dos ensinos básico, do secundário e dos cursos EFA.

Maio de Minha Mãe

O primeiro de Maio de minha Mãe

Não era social, mas de favas e giestas.

Uma cadeira de pau, flor dos dedos do Avô

— Polimento, esquadria, engrade, olhá-la ao longe —

Dava assento a Florália, o meu primeiro amor.

Já não se usa poesia descritiva,

Mas como hei-de falar da Maromba de Maio

Ou, se era macho, do litro de vinho na sua mão?

O primeiro de Maio nas Ilhas, morno como uma rosa,

Algodoado de cúmulos, lento no mar e rapioqueiro

Como Baco em Camões,

Límpido de azeviche

E, afinal de contas, do ponto de vista proletário,

Mais de mãos na algibeira do que Lenine em Zurich.

(Porque foi por esta época: eu é que não sabia!)

A minha Maromba tinha barriga de palha como as massas

E a foice roçadoira da erva das cabras do Ribeiro

Que se pegou, esquecida, no banco do martelo de meu Avô

Cujas quedas iguais, gravíficas, profundas

Muito prego em cunhal deixaram,

Muita madeira emalhetaram,

Muita estrela atraíram ao bico da foice do Ribeiro

Nas noites de luar em que roçava erva às cabras.

Favas de Maio do meu tempo!

Havia poder popular

Nas mãos de minha mãe, que as descascava como flores

E flores eram de si, na flórea abada

Como se já guardassem flor de laranjeira e açaflor

Nas suas intenções de Maio 1918, para as depor

(Nem pensada sequer) na fronte à minha amada.

Vitorino Nemésio, in 'Antologia Poética'

A esperança não se perde...

Aos mortos-vivos do Tarrafal

Ao cabo de Cabo Verde

dobrado o cabo da guerra

quando o mar sabia a sede

e o sangue cheirava a terra

acabou por ser mais forte

a esperança perseguida

porque aconteceu a morte

sem que se acabasse a vida.

Ao cabo de Cabo Verde

no campo do Tarrafal

é que o futuro se ergue

verde-rubro Portugal

é que o passado se perde

na tumba colonial.

Ao cabo de Cabo Verde —

não morreu o ideal.

Entre o chicote e a malária

entre a fome e as bilioses

os mártires da classe operária

recuperam suas vozes.

E vêm dizer aqui

do cabo de Cabo Verde

que não morreram ali

porque a esperança não se perde.

José Carlos Ary dos Santos